Qué diminuta se me vuelve la vida cuando
me desaparezco en la palma de mi mano,
olvidándome de todas las otras partes de mi cuerpo.
Qué corta se me vuelve la vida cuando quiero empuñar el tiempo,
mientras éste se me escurre ágilmente casi sin poder reconocerlo.
¿Dónde estoy yo?
¿Dónde está mi danza?
Y, ¿Dónde está el escarabajo hecho de tinta?
¿Dónde está mi danza?
Y, ¿Dónde está el escarabajo hecho de tinta?
Mientras tanto,
el Mundo de las Ideas se disipa ante una brisa con aroma a Espinillo.
¿Cómo podría pensarme capaz
de encapsular esta emanación de la naturaleza
de encapsular esta emanación de la naturaleza
solo por hacerla incluso más eterna?
Los vientos de Agosto hacen girar en reverso La Rueda de la Fortuna,
Quisiera poder tomar a la polilla
y liberarla dulcemente a la noche.
retornándome a la niebla del ayer. Cuánto frío. y liberarla dulcemente a la noche.
Y en un vistazo, podría dibujar el mapa de mi ruta recorrida
con la misma claridad que el patrón de las alas de la polilla que descansa en mi manto.
Una multitud de plantas en agua,
de pianos y de semillas
velan la puerta roja de mi chocita.
Y un monte nativo.
Qué tierna entrada.
