Sueño primero

El sueño más antiguo, que recuerdo y vivencio, es un poco
así:


Soy tan pequeña
en esta manía de habitación. 
Un blanco frío, y tajantes líneas negras.
Suelo cuadriforme, techo cuadriforme.

Y camino, intentando entender que hago allí.
Pasos repetitivos, infinitos.
Espacio inmenso, limitado.
Veo el final pero no alcanzo, siquiera, a rozarle.

Y  me achico,
cada vez más.
Doy cuenta de la razón de mi menguar:
la exagerada carga sobre mis hombros y cabeza.

Una bolsa negra, se deshace.
Se revela.
Barro, fango.
Pura porquería, pesada.

Se aumenta el peso, 
que busco mermar con mis manos.
En cada respiro, se expande. 
Tanto, que me asfixia. 

No entiendo cómo el cuerpo aguanta,
aunque mis rodillas
quieran rendirse hacia los infiernos. 
Y sin embargo, no suelto ni me dejo caer.

La impotencia hace vacilar la entereza. 

Jadeo y empiezo a gritar,
El abcedario.

A B C D E F G H

Abruman

fanales

inundaciones 

I J K L M N Ñ

Ahogan

soledades

incipientes

O P Q R S T U

Aturden

minúsculas

cabezas

V W X Y

Palpitan

gargarismos

silenciados

Z

Desperté.

Buenos Aires 2017, Memorias.