the lost collective

No escribe quién no quiere.

Tengo una vida, y aparte, mil más.

En una de ellas, soy quien escribo.

En retrospectiva comienzo a dar cuenta sensaciones que, disfrazadas de terrenalidades, me hacían llegar a un orgasmo distinto al conocido, naciendo por el vientre bajo para elegir expandirse hacia todo lo que es llamado universo.

Y pienso…

cuántas camas,

cuántas camas grandes …

y qué tan difícil es llenar esos rincones vacíos,

y más en un colchón eternamente King,

que no conquista más que soledades.

Cuántas camas,

y cuánta gente dividida en diferentes camas.

Cuántas camas demasiado gastadas

por tanto sexo carenciado de espacios propios.

Cuántas camas que no son de colchón,

y cuántos orgasmos susurrados al alba,

permaneciendo, por una fracción de segundo, constantes

convirtiéndose en despertador.

Cuántos asientos de autos

y buses,

cuántos sillones,

mesas,

árboles,

carpas,

duchas y ríos.

Cuántos cuartos usurpados,

y cuántas camas de parado.

Cuántos baños de antro,

teléfonos públicos,

y suaves arenas de verano.

Cuántas camas compartidas y cuánta gente haciendo cama un pedacito de tierra virgen…

y  de repente

Vuelvo a la virtual hoja

y pienso…

cuánta cama hecha de desierto.